Una pequeña mujer que no es adulta, y sin embargo no puede ser llamada niña. Una cabeza que no distingue lo importante de lo banal, que sueña porque tiene miedo a la realidad. Vive entre millones de personas sintiendose sola, sin el valor para estar junto a alguien pero temiendo el momento en que las lágrimas afloren en la oscuridad.
Una pequeña existencia que sueña con la grandeza, mientras desconfía de sí misma. Solo tiene confianza en sus sueños, mas no en quien los sueña.
Quiero vivir, pero tiene miedo a morir. A morir y que nadie la recuerde. Desea ser importante, pero la herida siempre está sangrando, aunque las manchas ya no se noten en su camisa carmesí. Nadie puede distinguir ya su sonisa de su llanto, y ella sola ya no puede volver a su realidad, pues tiene miedo y ahora se ha convertido en un instinto.
¿Qué quiere este pequeño ser, no deseoso de llamarse patétcico, pero consciente de que no es nada más?
Que lo notes, y que lo cuides. Que lo mires, y que lo mimes. Pero que todo eso lo hagas con honestidad.
Una pequeña existencia que sueña con la grandeza, mientras desconfía de sí misma. Solo tiene confianza en sus sueños, mas no en quien los sueña.
Quiero vivir, pero tiene miedo a morir. A morir y que nadie la recuerde. Desea ser importante, pero la herida siempre está sangrando, aunque las manchas ya no se noten en su camisa carmesí. Nadie puede distinguir ya su sonisa de su llanto, y ella sola ya no puede volver a su realidad, pues tiene miedo y ahora se ha convertido en un instinto.
¿Qué quiere este pequeño ser, no deseoso de llamarse patétcico, pero consciente de que no es nada más?
Que lo notes, y que lo cuides. Que lo mires, y que lo mimes. Pero que todo eso lo hagas con honestidad.
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